Auf und ab, auf und ab. Die rundliche Ute schlingert durch die Wohnung, ihre roten Möchtegernlocken wippen. Utchen, was ist Dir?
Bauchkoller, klagt Ute.

Ja, der berühmte Bauchkoller. Kam doch einer vor drei Tagen und hat unser Utchen angeblinkert. Hat das Utchen zum Essen ausgeführt, sie auf der städtischen Brücke geküsst und in sein Haus vor den Kamin gelockt. Dahin, wo Utchens Locken im warmen Licht feurig wallten und wogten, so wie überhaupt alles an ihr wallte und bebte. Ein Mann, ein Mann. Der erste nach wasweißich wievielen Jahren.
Na, und nu?

Angerufen hat er danach, schon. Aber Utchen hatte ihm gar nichts zu sagen, sagt sie. Außerdem hat er zwei halberwachsene Kinder und eine Freundin.
Ähemm, Uteschatz, ist das der Richtige für Dich? Der, den Du Deiner strengen Mutter vorstellst?
Weiß nicht. Riecht so gut.

Liebes Utchen, genau dieser Satz hat die Menschheit schon millionenfach ins Verderben gestürzt. Helena, Maria Stuart, Nancy, Mandy, Emmanuela. Willst auch Du stürzen?
Weiß ja gar nicht, ob ich ihn wiedersehen will.
Ach Ute, so wird das nie was mit der Liebe. Stürze lieber. Dann passiert wenigstens etwas im Leben. Und wir werden sehen, was.